Un verre en forme de V, orné d’un petit parasol noir, d’une paille et d’une tranche d’agrume, vient se glisser sous l’œil circonspect du renard. Aubain hoche la tête avant de fixer le liquide orange. Les effluves d’alcool et de courge lui chatouillent le museau. Est-ce que ce mélange est seulement une bonne idée ? Haussant les épaules, il s’empare du verre d’une patte — non, plutôt une main velue, dont les doigts effilés se prolongent de griffes d’un noir d’obsidienne. Son déguisement a déjà recommencé à s’agglutiner sur sa peau. Aubain glisse la paille entre ses crocs pour savourer son cocktail. L’amertume de l’alcool attendrie par l’arrière-goût sucré de la citrouille s’écoule avec facilité dans sa gorge. Pas mal. Une meilleure alchimie que celle exhibée par les miliciens devant l’objectif. Il ne peut s’empêcher de jeter une œillade au groupe et surtout à l’insulte ambulante qui s’y mêle.

Réprimant un grognement, Renard projette son attention sur la fresque qui se dévoile peu à peu sous les doigts agiles d’un loup-garou. Son regard trébuche sur certains détails, et c’est un rire nerveux qui manque de le prendre cette fois. Qui a laissé passer une telle provocation ? Qui est assez ignare pour laisser le Livre se consumer sous les yeux de tous ? Enfin. D’aucuns seraient prêts à dire que c’est la sapience des Grimm qui rayonne sur les créatures ignorantes. La forme de l’incendie est suffisamment ambiguë pour cela.

Son attention est happée par la charmante présence qui s’invite à ses côtés. Sous la capuche, s’élève une voix féminine. Familière… Comme la fragrance que l’intruse exhale. Mais l’odorat pourtant affûté du renard ne le mène nulle part ailleurs que dans l’étrange conversation qu’elle vient de commencer. Un sourire carnassier éclot entre ses babines.

« Un loup qui se fait dévorer par son enfant ? Eh bien. Voilà qui est drôlement savoureux. », fait-il.

Sous le drapé, la voix tinte comme de joyeuses clochettes, au milieu des mornes festivités. Aubain apprécie un instant les délicates broderies qui serpentent sur le rebord du tissu. De loin, cette silhouette spectrale a tout d’une banale faucheuse qui aurait oublié son instrument. De près, en revanche, elle lui inspire beaucoup de curiosité. Au diable son flair, sans doute étouffé par sa condition de mi-homme. Son bagou, en revanche, aura peut-être plus de chance. S’il n’est pas interrompu par le petit oiseau timide qui attrape au vol son attention.

« Oh. C’est moi. », s’excuse-t-il en se décalant sur le côté.

Un silence gênant s’impose à son tour au comptoir, seulement dérangé par les bruits de machine à café et de shaker à cocktails. Les doigts griffus du vulpin tapotent avec impatience sur le bois. Puis, le volatile s’en va aussi furtivement qu’il est venu, boissons chaudes à la main. Distrait, Aubain l’observe se faufiler dans la tente de secourisme, où le vieil enchanteur doit déjà s’activer. Avant de tourner la tête vers l’inconnue. Ou peut-être l’a-t-il déjà rencontrée ? Après tout, elle l’appelle Mon Renart, et s’adresse à lui comme à un vieil ami. Mais alors, pourquoi se cacher ainsi ?

« C’est bien aimable de t’inquiéter pour moi. D’autant plus que tu vas bientôt te produire sur scène, si je ne m’abuse ? Je me suis levé du pied gauche, mais vu que tu es là, tout devrait s’arranger. », sourit-il, doucereux.

Le vulpin lève son verre pour l’inviter à trinquer dans un léger carillon. Il sirote à nouveau son Martini, et une idée le traverse lorsque son regard tombe à nouveau sur la fresque. Il la désigne d’un mouvement de tête pour interpeller sa curieuse comparse.

« L’artiste s’est surpassé, cette année, tu ne trouves pas ? Je trouve cela admirable, cette façon dont le Livre flamboie. »

Doux foyer, ou feu destructeur ? À elle d’interpréter. Et quelle que soit sa réponse, le goupil sera aiguillé. Qu’elle soit une ennemie, ou une alliée.

Résumé:

Résumé:

“Le jour a des yeux, la nuit a des oreilles.”

Le festival de la
Citrouille Noire

"Everyone"

La photo prise, tu remets ton téléphone dans sa pochette sécurisée. Oui, cela peut paraître ridicule, mais tu ne tiens pas à perdre une grosse partie de ton travail. Pour palier à cette éventualité, tu as emporté plusieurs téléphones avec toi. Ainsi les photographes, notes et enregistrements vocaux seront soigneusement séparés pour éviter une catastrophe. Tu as juste le temps de relever la tête pour voir deux personnes rejoindre le groupe. L'aura du grand type ne te plaît pas, ni son regard. Rien chez lui ne t'inspire confiance. Il ressemble à ta mère, mais version homme. Cette impression est confirmée lorsqu'il ouvre la bouche. Tu lèves les yeux au ciel et tu préfères t'éclipser. De toute façon, tu as du travail ce soir.

- Bon, je vais vous laisser. Du boulot m'attend et j'ai pour habitude de ne pas frayer avec la racaille.

Un regard appuyé en direction du Horla, tandis que tu acquiesces avec plaisir à la proposition de Sorel. Ailleurs, sera toujours meilleur qu'ici. De plus, tu dois réaliser une interview d'une Sentinelle pour le journal, le petit lapin serait donc ton cobaye. Mais tu préfères garder la surprise pour plus tard. Tu attrapes sa main et vous vous éloignez du groupe. Tu ne connais pas bien Sorel, tu l'as seulement vu lorsque tu croisais la route de Raul. Voilà l'occasion parfaite pour faire connaissance. Ton cavalier du moment te complimente sur ta tenue et tu hésites à lui dire la vérité ou non. Tu optes pour le mensonge, un art que tu maîtrises parfaitement. Commencer une relation sur un mensonge, la chose la moins saine au monde. Mais tu ne te vois pas lui dire "Non, c'est ma mère qui l'a acheté pour moi" ... C'est nul.

- Oui. J'ai acheté la jupe et j'ai découpé moi-même les trous.

Puis tu t'engouffres rapidement dans la suite de la conversation pour passer à autre chose.

- J'adore ton costume, il est hyper cool. Et celui de Raul est juste incroyable, je n'imagine pas le nombre d'heures que t'as passé à négocier. Mais ça en valait la peine ! Je ne m'attendais pas à le voir comme ça. C'est sympa de voir tout le monde jouer le jeu.

Sorel te rappelle que tu es également là pour travailler. Tu te tournes pour apercevoir un bout de la scène, de loin, tu repères les coulisses. L'endroit idéal pour être au plus près des artistes. La demande de ton acolyte te prend de cours, il n'est pas habituel de rentrer avec un +1 dans ce type d'événements, mais ce soir, tu décides de faire une exception et tu acceptes. Tu dois te dépêcher. En marchant, vous passez devant la scène sur laquelle un artiste se produit et visiblement un point bien précis rend Sorel chafouin.

- Oui, mais c'est le vrai qui compte non ? T'auras l'occasion de revoir les centimètres manquant durant la soirée. La fête ne fait que commencer après tout.

L'entrée de la tente abritant les coulisses s'ouvre devant toi, deux personnes te barrent la route. Évidemment. Tu montres le papier magique, celui qui peut te faire rentrer n'importe où : ton pass de presse.

- Ce jeune homme est avec moi, il m'accompagne. Il a un pass invité.

Telle une magicienne, tu sors de ton sac un second pass, que tu montres aux deux hommes avant de l'accrocher au cou de Sorel. Voilà à nous les célébrités. Cependant avant, un petit briefing s'impose et tu prends Sorel à part dans un coin discret.

- Quelques règles à respecter, je suis là en tant que professionnelle et tu m'accompagnes. Les gens vont penser que tu es mon assistant ou mon garde du corps personnel. On ne doit pas faire de vague et ne pas être trop informel lors des discussions. Le contact physique avec les artistes est prohibé et on évite de les mettre mal à l'aise. On doit les mettre en confiance pour qu'ils nous livrent des informations inédites et des interviews croustillantes.

La mission commence !

MADE BY @ICE AND FIRE.

Résumé:

Résumé:

Les récifs du visage féminin se dévoilent sous le regard fauve. Une peau diaphane, caressée par les boucles de ce blond tant chéri dans les récits médiévaux. Des traits ciselés mais sans âge ; même les balafres qui lui couturent l’œil gauche ne lui donnent aucun indice. Il sait, à son expression, qu’elle le connaît — bien, même. Mais impossible de poser un nom sur l’apparition. Quelque chose perturbe ses sens, et il ne saurait dire si c’est l’alcool, l’entre-deux de sa lente métamorphose, ou bien un enchantement. Tant pis. Son attitude, aussi suave et mystérieuse soit-elle, lui en dévoilera davantage qu’elle ne le souhaite.

Il y a d’abord cette expression. Autrefois. Aubain la rattache, sans réfléchir, à cette époque où chacun pensait devoir son salut au Livre. À cette gigantesque mascarade orchestrée par les frères, débusquée par la Belle et par Morgana. Son rire fuse en même temps que celui de sa comparse, révélant ses crocs luisants. Il est aussi ponctué d’amertume, comme le jus de citrouille est relevé par l’alcool. Comme les notes saccadées qui s’arrachent du gosier de l’étrange amie.

« C’est bien le problème. Ils ne m’ont pas écrit. Mon conte avait sept siècles quand ils sont nés. », qu’il rétorque, sourire aux lèvres.

Le rictus du vulpin s’affadit pourtant aussi sec. Il reste un instant suspendu à sa question, à celle qui titille son obsession. Il articule :

« Le Livre… est un système. Et je crois qu’ils y sont eux-mêmes rattachés. Sinon, pourquoi tiendraient-ils autant à le protéger ? Il fait tourner nonchalamment son cocktail dans son verre, avant de poursuivre. Les humains pensent qu’ils sont morts, tu le savais ? »

Le Livre est un système et ses pages sont protégées par l’autorité : celle des Grimm, guides créateurs ; celle d’Everwilde High, murs serviles ; et celle des Sentinelles, violence impunie. Tant d’armes pour s’assurer que la Destinée soit suivie à la lettre. Aubain lui-même ne s’est pas écarté de ce qui a été écrit pour lui — et c’est de son destin dont sa rébellion s’imprègne. Renart n’a jamais courbé l’échine devant les monarques, les ecclésiastes ou les aînés ; toujours, il les a moqués et trompés. Il peut bien se payer une petite tyrannie.

Sa fourrure frémit lorsque le barman s’écroule sur le sol. Sa chute, contrôlée, est trop lente pour qu’il se fracasse le crâne ; Aubain doit bien reconnaître cela, alors que son invitée s’apprête déjà à filer. Il penche un peu la tête sur le côté, observant la silhouette encapuchonnée se fondre dans la foule. Se préparer ? À quoi ?

Aubain porte son verre à ses lèvres pour le finir cul sec, avant de sauter par-dessus le comptoir. Il manque alors de se heurter aux deux présences qui rendent Everwilde un peu plus douce. Nessie, qui comme lui, n’a pas pris la peine de se déguiser — elle sait la douleur de le faire au quotidien. Et la voix chantante de Noctilucent, l’esquisse aux nuages. Si un sincère sourire étire ses lèvres vulpines, une pointe d’inquiétude se niche dans sa cage thoracique. Il s’accroupit à côté du Qilin ; ainsi, il peut distinguer son regard à travers l’écorce dont il s’est affublé.

« Bonsoir, Nocti. Ça fait longtemps. », lui glisse le renard.

Il jette une œillade inquiète par-dessus le comptoir, là où les Sentinelles s’embourbent dans une discussion animée. Sa mâchoire pointe sous sa joue. Pourvu qu’ils restent ainsi occupés. À nouveau, il se tourne vers son ami·e, qui semble bien décidé·e à porter le pauvre bougre à bout de bras.

« Non, non, attends, tranche-t-il d’une voix qui s’adoucit pourtant. Tu risques de le blesser en le relevant. J’ai appris ça chez les humains. On va le mettre sur le côté, et je vais chercher les secours. »

Avec précaution, le vulpin manipule le corps endormi pour le faire rouler sur le flanc gauche. Alors qu’il met en place sa main et son genou pour le maintenir, il poursuit :

« Écoutez. Quelque chose se trame ici, je ne sais pas exactement quoi. Préparez-vous à déguerpir s’il le faut. »

À nouveau, Renart franchit le comptoir d’un bond agile, et atterrit sur deux pattes dans la poussière. Il adresse un maigre sourire aux deux créatures.

« Je reviens. »

Ce n’est pas un mensonge — du moins, il l’espère.
Alors qu’il trottine vers la tente de secourisme, Aubain attrape son téléphone. Ses doigts pianotent un court message à propos d’une femme blonde avec des cicatrices. Une artiste, pouvant endormir d’un regard. Peut-être une alliée. Ancienne, sûrement. Un pli soucieux se creuse sur son front, alors qu’un premier nom se dessine dans son esprit à la lecture de ses propres indices. Se pourrait-il que… Non. Impossible. Après avoir effacé ses derniers messages, le vulpin remet son portable dans sa poche. Son regard se porte sur l’ouverture de la tente. Peut-être que le vieux mage en sait plus. Il pourrait lui demander…

À moins qu’il ne trouve l’enchanteur livide, terreur figée sur ses traits juvéniles. Un pan de la tente retenu par le bras, Renart demeure un instant fixé sur l’homme, méconnaissable. De son souvenir, Merlin lui a toujours paru impassible. Inflexible. À l’écart de toute source de tourment. Il sent l’anxiété lui nouer les entrailles, alors que ses propres mots lui reviennent. Quelque chose se trame. Son regard oscille entre les occupants de la tente encore debout, tandis que ses propres mots s’entrechoquent dans sa gorge.

« Euh, pardon… Le barman est tombé dans les pommes. Il se gratte la nuque de sa main libre, n’osant pas regarder le magicien dans les yeux. Je vais attendre dehors. »

Alors que la toile se referme derrière lui, Aubain reste planté devant la tente. Il se prend l’arête du museau entre les doigts en soupirant. Il observe la scène du coin de l’œil, alors que les dernières notes d’une Danse macabre s’élèvent. Et se demande quel spectacle son étrange amie lui réserve.

Résumé:

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Résumé + Pouvoir Actif: